La presidencia de Trump dividió a mi clan. El “impresión Trump”, como lo llamo, nos contagió poco luego de que descendiera al vestíbulo de la Torre Trump para anunciar su candidatura presidencial. Terminó siete primaveras luego, más o menos de la mesa de mi cocina, con tres generaciones de la progenie de mi raíz comiendo comida italiana para arrostrar. Pero me estoy adelantando.
Mi raíz era republicana del partido Reagan y había votado siguiendo líneas partidistas desde 1980. Si acertadamente ningún de sus cuatro hijos estaba totalmente en formación con ella políticamente, el Objetivo Trump creó la decano distancia entre mi raíz y yo.
Siempre que hablábamos peleábamos. Antiguamente de que Trump consiguiera la nominación, argumenté que su recatado estaba en conflicto directo con la que ella y mi padre me habían inculcado durante décadas. Encima, argumenté, él ni siquiera encarnaba los títulos conservadores, sino que los tergiversaba hasta convertirlos en manipulaciones grotescas de una política que había sido razonablemente sensata.
Le supliqué que no votara por él, pero no cedió. Tras su referéndum, su valentía adquirió el peso de una traición. Su ceguera delante las tendencias nacionalistas blancas de Trump fue una afrenta para mi esposa, que es una latina orgullosa, y enfureció a mis hijos, que son birraciales y están en la escuela secundaria.
Cuanto más flagrantes eran las violaciones de las normas sociales por parte de Trump, más se empecinaba en defender sus posiciones. En el meta de Idaho, sus opiniones políticas no fueron cuestionadas en gran medida. Fueron sus excursiones al este de Washington las que le brindaron la oportunidad de hacer proselitismo y hacerse escuchar. Cualquier mesa de póquer se convirtió en su púlpito, desde donde exponía las virtudes del nuevo salvador del Partido Republicano. Tras ganarse el respeto con sus habilidades en el póquer, cambió la opinión de la muchedumbre.
En algún momento, luego de la investigación de Mueller, estaba tan segura de sí misma que dejó de reponer a los desafíos o preguntas de la muchedumbre de izquierdas. Dejamos de charlar de todo, aparte de preguntas superficiales sobre mi vida y de informes detallados sobre sus dolencias actuales. Anhelaba retornar a nuestro discurso político. Nunca llegó.
En 2020, volvió a elegir por Trump, pero no abrazó con entusiasmo la “gran mentira” de que había reses las elecciones. Defendió luego el honor de su candidato favorito, pero su armadura Reaccionario MAGA empezó a resquebrajarse cuando los ataques de Trump se dirigieron a íconos republicanos como Mitt Romney, Liz Cheney y la dinastía Bush. Luego, el 6 de enero de 2021, sacudió los cimientos de su fortaleza política. El daño fue considerable y duradero.
No estuve con mi raíz en el momento de la violencia explosiva de la insurrección ese día, pero nuestra clan siempre ha sido patriótica. Mi padre sirvió en la escolta de honor del universal MacArthur durante la pleito de Corea. Ondeamos la bandera, cantamos el himno y respetamos a los hombres y mujeres militares. Mi raíz y yo derramamos lágrimas patrióticas el 6 de enero de 2021 y, aunque admito que proveníamos de lugares muy diferentes, las lágrimas corrieron por el mismo río. Ambas sabíamos que la América que amábamos se vio significativamente disminuida por los incesantes ataques de un pequeño porcentaje de estadounidenses empeñados en detallar el mundo a partir de sus pequeñas quejas e injusticias percibidas.
No volví a entablar un diálogo político con mi raíz, a pesar de que era evidente que había una oportunidad para un tiro mortal. La tristeza que la rodeaba se instaló como una densa niebla. Sorprendentemente, su estado de humor deprimido no tenía tanto que ver con la derrota de Trump como con su propia estupidez, con la certeza de que Trump era un héroe y un salvador. En cuanto a mí, ni siquiera pude asegurar: “Te lo dije”.
Dieciséis meses luego, estaba cenando con mi raíz y en la pantalla aparecieron algunas informativo sobre Trump. Ella sacudió la individuo con cierto disgusto. No había planeado lo que sucedería luego, aunque había fantaseado con esa “intervención” incontables veces.
Respiré profundamente, reuní valencia y empecé a charlar: “Mamá, te voy a pedir un gran ayuda, poco que puede resultar chocante al principio, pero por ayuda, quédate quieta”. Empezó a charlar, pero levanté un dedo, rogándole que me escuchara.
Mi voz temblaba y se debilitaba cuando empecé, pero fui ganando confianza a medida que el remembranza de cada una de las atrocidades de Trump se repetía en mi mente: su apelación casi constante a nuestros peores instintos, su racismo e islamofobia no disimulados y su forma de culpar a todo el mundo y a cualquier cosa que no fuera él mismo. Estaba furiosa cuando llegué al punto de mi fílipica, y le hice la que creo que es la pregunta más importante que le haré quia a mi raíz: “¿Podrías pedirle perdón a mis hijos por elegir a Trump?”.
Continué: “Mi temor es que, cuando se vea a Trump a través de una cristal clara y objetiva, el apoyo que le hayas brindado te definirá”.
Unos días luego, mi raíz, incluso conocida como abuela y abuela, se sentó a la almohadón de una mesa redonda. A sus 92 primaveras, seguía siendo imponente y de una presencia imponente. No necesitaba acentuar la atención de los allí reunidos. A la primera sílaba que pronunciaba, todas las cabezas se volvían y los teléfonos se silenciaban. Mantendría la sala hasta que decidiera no hacerlo.
Antiguamente de asegurar la suerte tradicional, se puso de pie y la sala se puso firme. Se tomó un momento para recomponerse y, con su confianza característica, dijo: “Quiero disculparme”. Mirando más o menos de la mesa, no vaciló. “Cometí un terrible error al elegir por Trump. Si hubiera sabido entonces lo que sé ahora, nunca habría votado por él. Espero que me perdonen”. Y así fue.
Hubo un suspiro colectivo de alivio cuando ella nos quitó la atención y se rió mientras decía: “Eso no fue tan difícil”. Nos abrazamos y susurré mi agradecimiento mientras nos abrazábamos. “Vamos a yantar”, dijo. Y comenzamos: “Bendícenos, Señor, y estos Tus dones…”
En los meses siguientes, opté por continuar con la moratoria al discurso político y, en cambio, por explorar nuestro demarcación popular, que, según he descubierto, es fértil, vasto y agradablemente amistoso. La flamante condena de Trump por 34 delitos graves confirmó que su divorcio de MAGA y de Trump fue la valentía correcta.
Las heridas de mis hijos han empezado a curar. La han perdonado y, a través de ellos, mis nietos incluso lo harán. Al final, la “intervención” que organizamos fue un regalo, una especie de maniquí para una época dividida. Ella nos mostró cómo amparar que nos equivocamos en un mundo en el que parece que todo el mundo tiene que tener razón. Esa es la verdadera conferencia, la semilla de la verdad que espero que crezca y prospere.
¿Tienes una historia personal interesante que te gustaría ver publicada en HuffPost? Descubre lo que buscamos aquí y Envíenos su propuesta a pitch@huffpost.com.
CORRECCIÓN: Una interpretación susodicho de este artículo afirmaba incorrectamente que el padre del autor sirvió en la escolta de honor del universal Patton. Este artículo apareció originalmente en El Huffington Post.